DESAMOR

Me vio como se mira al través de un cristal

o del aire

o de nada.



Y entonces supe: yo no estaba allí

ni en ninguna otra parte

ni había estado nunca ni estaría.



Y fui como el que muere en la epidemia,

sin identificar, y es arrojado

a la fosa común.

El otro- Rosario Castellanos

¿Por qué decir nombres de dioses, astros
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte.

AMANECER

¿Qué se hace a la hora de morir?

¿Se vuelvela cara a la pared?

¿Se agarra por los hombros al que está cerca y oye?

¿Se echa uno a correr, como el que tiene

las ropas incendiadas, para alcanzar el fin?

¿Cuál es el rito de esta ceremonia?

¿Quién vela la agonía?

¿Quién estira la sábana?

¿Quién aparta el espejo sin empañar?

Porque a esta hora ya no hay madre y deudos.

Ya no hay sollozo.

Nada, más que un silencio atroz.

Todos son una faz atenta, incrédula

de hombre de la otra orilla.

Porque lo que sucede no es verdad.

Rosario Castellanos, Poesía no eres tú. Obra poética: 1948-1971, Fondo de Cultura Económica, 1972.

Si yo fuera un crítico diría que el ingrediente fundamental de todas mis novelas es la nostalgia.

Gabriel García Márquez

"La vida es una alternativa entre la frustración y el tedio."

Arthur Schopenhauer

QUÉ RUIDO TAN TRISTE-LUÍS CERNUDA

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.

UNA REVELACIÓN DE MÁS

Y tal como el hada lo predijo; murió su recuerdo en el corazón de sus amigos...

JARDINERÍA

Sucede que el otoño se llevó el brillo de las primeras flores del invierno. Y en este corazón quedó el espacio. Me dedicaré a sembrar cactáceas, algo que soporte el sol y tempestades...

"Ningún lugar en la vida es mas triste que una cama vacía."

Gabriel García Márquez

Chau pesimismo

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo

Y DESPUÉS DE TODO...

Y después de todo... no me llamaba P., ni me gustaba leer, ni creía en Dios y los 174 centímetros de estatura eran falsos. Y después de todo no tenía 23 años, ni dos lunares en el cuello, mis ojos no eran color castaño oscuro y mi voz no era aguda e imperceptible.No me gustaban las lunas llenas y García Márquez no era mi ídolo, no escuchaba música clásica, ni me gustaba la música tropical. Todo lo escrito en mis blogs era un plagio, trozos de esto, fragmentos de aquello combinados con mi firma.Y después de todo Obalda y 'allá' eran piratas y mis poemas eran trozos de palabras que recortaba con esmero, porque... después de todo si fui al kinder y mis papás no me consintieron y mi hermano no me quiere...Después de todo... nunca fui P... ni mi apellido jamás fue G.

RESIGNACIÓN

Al fin y al cabo uno es piedra tallada por el tiempo,

viento que será olvidado cuando el llanto cese,

polvo que ha de formar templos,

restos de agua que inundará el desierto.

Es que cansada mi estrella de vagar refugiará el pasado tras las nubes,

vacío, el sol le negará su nombre,

la vestirá de olvido y desamparo.

Al fin y al cabo mi voz sólo es fuego que se extingue,

firmamento despojado de sus lunas,

rocío que alguna vez dio vida

e irá descansar bajo la tierra.

19 de agosto de 2008

HILOS DE ACERO

Y sólo sé que no fui yo la que rompió la puerta al paraíso,

-un trago de hiel,

dos tragos de celos,

un trozo de silencio guardado en la camisa.-

Marioneta sin dueño quiso ser mi sombra

encontrar un culpable en otro cielo,

fingir tener hilos de acero rodeando mi cintura,

correr con pies –de otro- ligeros.

Y sólo sé que no fue mi palabra la que trastornó al océano,

-ni mi equivocada idea de que la verdad redime-

19 de agosto de 2008

Oscuro Corazón

Uno no cambia, el corazón oscuro que a uno le entregaron no se aclara con el paso de los años. Uno es lo que es y sólo eso. No se puede salvar aquello que estaba perdido desde su creación, acaso los sueños y el amor sean paliativos; crean un halo de luz que parece borrarlo todo, pero… irremisiblemente la bestia sigue dentro. El humano corazón nació muerto y así sigue. Robándose un poco del aliento de los vivos. Uno es lo que es y nada más, que frágil la belleza de los días en que la felicidad se acercó a nosotros, que dolorosa la verdadera muerte, esa de saberse no vivo aunque uno lo desee.

Perro convaleciente- Mario Benedetti

Estaba a duras penas comprendiendo
y me encontré en la calle como perdido
los gritos y bocinas se colaban
insolentes en mi áspera congoja

palpé las cicatrices que dejó tu mirada
ignoraba si era azul o castaño o verdosa
pero la sabía fatalmente buena
de algún modo notaba que aún estaba vivo
que no había sucumbido a una endémica angustia
así que empezaron de nuevo a funcionar
mis articulaciones y mis candores

fue sólo entonces que olfateé el mundo
como un perro convaleciente
y sentí que a ese aire concurrían
rostros y móviles y sombras y manos
que de aquí y allá empezaban a sonar
rebeldes como vientos armándose
y también que muchísimas piernas se apoyaban
sobre las muertes y los sacrificios
y empezaban a andar y caminábamos

y aunque estaba en la calle como perdido
perro convaleciente que lame sus heridas
de pronto supe que tu ausencia y yo
estábamos rodeados por un abrazo prójimo
y sin pensarlo dos veces me fui
con tu ausencia y con ellos
a faenar desconsuelos
a bregar otra vez por el hombre.