"Si quieres que tus sueños se hagan realidad... despierta"

Ambroce Bierce

DESESPERA

Estoy aquí, esperando -¿qué no ves que la espera siempre es larga?- Los zapatos se me han gastado en ires y venires. Soy mujer esclava del azar.

Pretrendo -cuando al fin llegues- amarte sin remedio, con los síntomas plagando mi organismo; con el órgano inservible dispuesto a latir.

En el día, cuando la lluvia cesa, mi voz resuena en las esquinas, toca puertas; al golpe de su timbre abre ventanas.

Te está llamando mi cuerpo hace milenios y no te enteras.

Mis ojos desgajan nubes intentando reconocer tu rostro jamás reconocido y el territorio de mi nombre espera tu llegada...

MAYO 2007

Segunda revelación

< No hay nada más cruel ni más divino que el Olvido>>

ARRANCAME LA VIDA CON TODO LO QUE TENGO...

Siempre, ha pesar de lo felices que seamos, hará falta algo, o alguien...

Esa ausencia al final de cuenta termina haciendo que nos aferremos más a la vida...

Cuarta verdad

>>El amor es la sustancia de la que está hecho el sufrimiento<<

EVAPORACIÓN

La crueldad del universo se extiende en la llanura desolada de mis ojos.

El tibio manantial ya no corre por mi cuerpo

y una agonía incesante se retuerce entre mis labios.

Las mariposas han huido del invierno en que se ha convertido mi piel,

ni el salado aroma de mis ojos puede sepultar tanto dolor,

¿por qué inventar un sueño que no todos viviremos,

por qué posar mis suspiros en un cuerpo al otro lado del silencio?

En esta prisión que una mirada espesa y penetrante construyó,

formo burbujas con mi sangre,

me despojo de los trozos inservibles de mi alma,

y el insomnio de mi dicha se propaga lentamente por los muros.

No conocía este desierto,

esta cima nevada,

no había sentido la arena hiriéndome los ojos

ni el hielo destrozando lo poco que quedaba de mi sangre.

El dolor no había entrado en este río de corrientes engañosas,

su veneno no había llegado a mis recodos,

ahora enturbiada la limpidez de mi existencia

me destruyo al sol que evapora el poco elixir de vida que me queda.

3 DICIEMBRE 2007

Primera revelación...

>>No he conocido otra dolencia tan fatal, otra pócima de muerte igual a tí<<

Tercera verdad...

>>El ser humano no está hecho para sentir amor. Es este un sentimiento demasiado profundo para que un simple mortal pueda soportarlo<<

UN POCO DE MÍ SE ESTÁ DESVANECIENDO

Segunda verdad...

>> El amor y la autodestrucción están más cerca de lo que creemos...<<

YO ME AUTODESTRUYO UN POCO CADA VEZ QUE TE MIRO

Primera verdad...

>> Es relativo. El amor no existe. No es más que una deformación del espirítu.>>

POEMA DE LA DESPEDIDA

Te digo adiós y, acaso, te quiero todavía,
no puedo olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quisiste, no sé si te quería,
o tal vez nos quisimos, demasiado, los dos.

Ese cariño nuestro apasionado y loco,
me lo metí en el alma, para quererte a ti.
No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco,
pero sé que nunca volveré a amar así.

Te digo adiós y, acaso, con esta despedida
mis mejores sueños mueren dentro de mí.
Pero te digo adiós, para toda la vida
aunque toda la vida siga pensando en ti.

José Ángel Buesa

OCTUBRE PASÓ

Octubre pasó, nada fue escrito en este blog. ¿La razón? Fue el mejor mes de este año.

Muchas cosas pasaron, muchas cosas no pasaron, pero tuve una sonrisa dibujada en mi rostro cada día al despertar.

Sigo feliz, sin embargo, como todo en la vida: octubre pasó y noviembre llega con nuevos problemas. El caos, un caos nuevo, apenas está comenzando.

Pasarán cosas que creí que nunca pasarían. Aún así, OCTUBRE ocurrió, aunque ahora ya no esté...

EL PARAÍSO IMPERFECTO

—Es cierto —dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno—; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve.

AUGUSTO MONTERROSO

OPCIONES

Yo ya no sé cuál es el problema:

Equivocarme siempre o siempre pensar que me equivoco.

Angelus

Quién me iba a decir que el destino era esto.

Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen pronombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era eso.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.